lundi 13 septembre 2021

 Si elle se sent être dans le lieu de l'écriture, alors je m'y sens perdue. J'y suis jetée comme dans un océan tempétueux 
tout me maltraite dans cet espace, quand je le désire propre, clair et beau —
non c'est une houle déchaînée au creux d'un ciel d'obsidienne. 
—— voilà : comme jetée dans un océan pris au piège dans une roche
 
Humain. Si elle se sent être une personne, de mon côté je suis un monstre, un humain — je ne cherche que l'instinct, ou le retour à l'humus, à la terre, à la mousse. Je cherche à me défaire des oripeaux suintants de notre culture. Je voudrais brûler le langage, quand je me figure endormie au fond d'une forêt.

Nous n'avons besoin que d'écrire, il faut oublier la confiance, balancer notre ego, piétiner une quelconque estime.

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